Poemas del Sol 

 

 

Prefacio

Lectora Sol, Lector Sol:

te escribo para transmitir la energía que me nace
a partir de la situación de este
nuestro país imaginario
es importante,
puede ser,
ustedes lo juzgarán…

pienso que estos escritos
son a la vez
un grito y un murmullo
se han convertido éstos
en gestos recurrentes
puede ser,
pero,
¿quién, de una forma o la otra, no teme al misterio del silencio?
¿no es ese el sonido primordial del universo?

me disculpo por mi español imperfecto
de todas formas
hice un intento verdadero
de escribir sin rodeos
por ese motivo, y después de reflexionar
decidí enviarles estos poemas en mi lengua maternal

estoy seguro que los podrán traducir mejor que yo
ustedes comprenderán…

los tiempos se suceden más rápido de lo normal
me encantaría leer estos poemas con ustedes y al natural
pero
¿qué importa el tiempo que es también imaginario?
¿no es mejor esperar a que este escrito arribe a vuestras manos?

también creo en la importancia de su existencia física
provisto así de una aura metafísica
pero sobre todo sé que prefieren una carta verdadera
además
variados pájaros me han traído cartas
el último tiempo
no se de quién
y a través del viento

por todo lo cual
pensé que era mi turno
de escribirles también
en humilde contrapunto
 
 
I
 

Hoy desperté: 6am

la urgencia: escribir unas letras

es grave la condescendencia

la envidia y sus secuaces

el odio y sus secuaces

que abruptamente me quitan las palabras de la boca

o la mente

o le quitan el arco y el sonido

a la música

o el pincel

y la declaración mundial de trazos humanos

al pintor

 

por una parte

(me repito como buen soliloquio)

todo parece perdido

las luces de antaño destiñen

como árboles navideños en enero

 

hay una bestia dando vueltas

toma la forma de las voces propias

e internas

se ríe de los unos mismos

tomando las formas del uno mismo

muchos datos cifrados

en unos y ceros

nos han terminado por colmar la paciencia

y desordenar la conciencia

 

algunos, sin embargo

gozan de la platea preferencial

a la mente del subyugado informático

que hoy en día

se luce con cuentas y nombres ficticios

dando un cierto falso anonimato

un cierto personaje

que se mueve regalando partes de sí mismo

como este poema

 

los secuaces hacen una fiesta

pues la información ya nada cuesta

ni una malversación de los fondos estatales

ni cantos obligados de pie o parado de manos

solo entrar con una dirección

y un nombre injertado

a la anti consciencia colectiva

 

mejor diablo desconocido

por conocer

un tritono tocara el músico

en honor a las antiguas prohibiciones

mejor diablo desconocido

por conocer

quizás así, en el entretanto

el diablo desconocido parta por presentarse

como buen ciudadano

manteniendo una respetuosa deferencia

de otros tiempos

 

peor es nada

ya que a este diablo

de nuestros tiempos

ya no le queda vergüenza

ni se limpia la boca en la mesa

luego de tragar cabezas y pezuñas

ni hace una reverencia

al entrar al templo

sin visa ni permiso de nadie (o de todos)

sino más bien

con un dejo violento

 

le dirijo la palabra

para que por lo menos

se aprenda a limpiar la boca

y dar las gracias por el alimento

antes de tragar

cerebros a portento

peor es nada

 

pues nada podemos hacer

todo podemos hacer

frente a nuestra querida copa de vino

que envejece como la madera

(me repito a mi mismo, como buen soliloquio)

 

Nicanor y los vicios del mundo moderno

Violeta en décimas y centésimas

Enrique y el monólogo del padre a su hijo de meses

Silva Acevedo los lobos y las ovejas

Vicente altazor desplegando las alas

Gabriela y los motivos del barro

partamos por el uso de la palabra

harto bien nos haría

dar vuelta las cartas

con sonetos al mediodía…

 

…o a las 6 am

que hoy en día

ni de la hora estoy cien por ciento seguro

el sol sale de noche

y los grillos cantan en la mitad de la tarde

no vaya a ser

que hasta el calendario

responda a voluntades extranjeras

 

perdón (y buenas noches… o tardes)

si,

a estas confusionarias horas

me he excedido

en el uso de la palabra

 

II

Amar lo imposible
la música y todas sus notas
que son la misma nota
la propiedad del gato
la risa de la infancia

porque no pasa demasiado tiempo
y nos convertimos en adultos
(extraña palabra)
y fatalmente, de cierta forma

por eso, en ese viaje
es nuevamente vital
(un grave asunto, verdaderamente)
recordar la risa de la infancia
recuerdo nuevamente
 
caminar navegando la ciudad
a riesgo de ser llamado el loco
conversar un buen rato
con un buen amigo
del amor presente en su luminosidad
de las nubes graciosas desde un parque
de la guitarra y su forma sinuosa
y su sonido mil veces replicado

la vida habla
sus palabras son de mil formas
de ladrillos azules
de eternos cantos heredados
de historias por siempre relatadas
y de un árbol que se cayó
por una graciosa ocurrencia del viento

pues es así
amar lo imposible
entre un sol tras lo oscuro
entre la luna que emerge
reflejando la lucidez
del ser humano
en su inagotable rio menstrual
 
pues es así
alguien me contó
hacer de la vida
tres veces la vida
tres veces la vida
tres veces la vida

dejémoslos jugar
ese falso póker
donde caen todos
los que eran oxígeno

dejémonos caer
para volver a empezar
de nuevo en la veleta sideral

en esos caminos
me dijeron
amar lo imposible
es nuestro eterno río
nuestro indeleble quejido
nuestro constante grito
nuestra marcha a pulso
nuestra vida
todas las vidas


III

Ondulantes formas
se dibujan en el espacio
como cabellos de seres humanos
que se mueven entre grillos
entre trinos de violines subterráneos
hacemos de nosotros mismos una forma sublime

como si estuviéramos embriagados,  
quizás, a veces
cantamos
peregrinamos
por esta tierra fecunda
en su gran maternidad
en su condición extrema
de recepción de las aguas
de las lágrimas
de los pasos furtivos

otras veces
nos convertimos en las uvas
y en el verano
pensamos en decir
Amo
y luego, al pensar demasiado
nuestra intuición se hunde como una semilla
para volver a germinar
 
y entonces dar una nueva estación otoñal
dar la caída de las hojas
dar la crispación de los sentidos
y una intuición más bien terrestre

cae la Luna
y se posa entera
sobre la inmensidad del planeta tierra

y nos miramos a nosotros mismos
como a un espejo frente al agua
lloramos
y volvemos a peregrinar
esta vez,
caminamos sobre nuestra propia carne

y luego… dejamos de emigrar
nos convertimos poco a poco
en una estatua magnífica
de nosotros mismos
así es nuestra historia
puede ser…
 
es así
existe una luz incandescente
necesaria e infinita
en toda la tierra toda
en toda la vida toda
 

 

IV

Otra vez nos encontramos
nos volvemos a encontrar
soledad milenaria
de todo ser humano que indaga
en el profundo misterio de estar vivo
 
¿cuántas horas demora
el animal
en encontrar su lugar en la tierra?
de mil maneras se busca
de una sola manera se encuentra
 
carbón, una piedra o el Sol
todos ellos oleajes eternos

develemos entre risas
los momentos y las ideas
los viajes entre las palabras
y el talento para hacer reír
cuando todo se hace pensamiento absurdo
inteligencia innecesaria
todo esto
para que aparezca la belleza

es hora de reconocer  
un lugar propio
en este mundo
demasiado inteligente

​

V

Es cierto
que los nogales

de nuestra primera juventud

desesperan tempranamente

naciendo así nuestra madera blanca original

atravesando la casa mística

amaneciendo los recuerdos

fuera del tiempo

por una parte
todo parece perdido
las luces de antaño destiñen
como árboles navideños en enero
 
pues no queda nada más
que hacer una plegaria al viento
que los días se hagan plenos en las almas de los hombres
de dinero y de armas

que la locura descanse un rato
para dejar al niño salir de la puerta al patio
y dejarlo jugar con la tierra inocente
que es la misma hace más de dos siglos
o mil siglos

pues nada podemos hacer
y todo podemos hacer
frente a nuestra querida copa de vino
que envejece como la madera
 
“si bien es cierto”
dirían los doctores aburridos de tanta ciencia
que parece absurda frente a los últimos acontecimientos
de este mundo fatigado
necesitado de nuevas versiones de lo eterno
como el patio trasero de la casa materna

papeles para colorear
mundos; universos; o más bien galaxias
pues
buen día compañero planetario
nos encontraremos en las avenidas imposibles
en donde un gallo violento se olvidó que también fue niño
llorando por la papa de la mama
lugar donde todos somos uno

como el tiempo que nada importa
importaría si fuera real
como la piedra del volcán
un día como hoy
37 de Marbril, año 3026


VI

El tiempo no tiene identidad
una hoja también debe caer
de un árbol tallado
en la pieza de un viejo sabio
y el viejo
tallando las formas
del tiempo indescifrable
recordaba su primer encuentro con el amor

en ese momento sin tiempo
todo se suspende
y el universo inspira

un niño se tropieza por primera vez
augurio del caminante
que todos somos

y el niño llora

las lágrimas del mundo
necesitan ser recogidas
por la poesía
que salta en una voltereta en el aire
y volando
vuelve a recordar
lo que el mundo había olvidado
 
y es así
que no hay olvido más dulce
que el que en la soledad de su casa mística
decide entrar al universo nuevamente
y dice
nunca he partido
nunca llegaré

 
VII

¿Como seria
tomar una palabra
mezclarla con rojo, verde y ámbar
o con el caminar cansado de un día alegre?
 
¿o mezclarla quizás
con la mirada de un otro
que con ojos enormes se pregunta
que sonido saldrá esta vez
de la boca del peregrino?

la poesía es el presente del mundo
de día se pone un sombrero
y de noche
anda saltando entre las cornisas de las casas
 
y la muerte baila con ella
y juntos se ríen de la ceguera
y brindan con el caminar sin destino
pero feliz
de ese mismo peregrino
que andaba por otro escenario
 
¿cómo seria
tomar a ese peregrino
ponerle ropa de ejecutivo
y echarlo a andar a la calle
con un maletín
y todas las caras
de un hombre preocupado?
 
¿y si ese hombre preocupado
se convierte en hoja de árbol
y respira de otra manera,
exhalando oxígeno?

¿y si el mundo se comportara como un grupo de amigos
y se estuviera al servicio de algo mas
que el dinero y las fachas?

nadie cobraría sueldo
cada cual trabajaría en lo que quiera
y cuando se aburra
se cambiaría de trabajo
en una vida podrá hacer de todo
y llegará a viejo siendo sabio
nunca le faltará nada

y ese falso virtuosismo
que nunca fue significativo en el arte
pasará a ser belleza
porque veremos la fragilidad
que está detrás del virtuoso
que estaba atrapado
gastando todas sus energías vitales
en hacer que otros lo admiraran

todo se mueve, todo el tiempo
imparable
bello
indescifrable
 
ensayemos entonces
que los tiempos piden
a su manera
que la premisa sea una posible
y que crezca una obra
y que pueda caminar
y que nosotros seamos
los que contemos
nuestra propia historia

 
VIII

Al parecer
las atribuciones de la poesía
hacen galaxias de guijarros
encontrados a la orilla
de un mar oceánico
que parecía escondido

convertir una piedra color ámbar
en un pájaro que se alimentaba del Sol
y viceversa

dejemos que los tiempos  
hagan su recorrido
inevitable
de constelaciones inventadas
por un niño
que por primera vez articulaba en su corazón
la posibilidad de reconocer lo inefable

y así
en silencio
recorrió galaxias
universos
para después volver a la casa materna
a los noventas años
preguntándose de nuevo
sobre el cielo estrellado

¿será posible, entonces
salir a jugar
algunos años más
con la luz transfigurada
en una de esas estrellas
que observó con ojos enormes
y la atención de las cosas
que por primera vez
juegan a decirnos secretos
que se quedan en el corazón?
 
y el viejo caminó
hacia la espuma leche de ese mar oceánico
vislumbró su voz entre las olas
y se dejó ir


IX

Arriesgó su vida
por un par de monedas
de un metal cualquiera

puso en juego a su alma
que lo miraba desde fuera
con los mismos ojos que una vez
una madre
vio a su hijo caer a la tierra
para luego reír
sorprendido con el sabor
que el planeta esfera
dejó en su voz recién formada

se olvidó del olor de las piedras
que dejó el sol de una tarde entera
sobre esos metales
más antiguos
que toda nuestra existencia

y cuando cayó la noche
se preguntaba entre lágrimas
¿podré de nuevo mirar al Sol de frente?


X

No se escribe para dañar,
quizás para encontrar el alma
que nunca hemos perdido
puede ser

quizás
un día cualquiera
podamos perder
nuestro amor o el mundo entero
o las ciudades o una moneda
o una carta de tarot
 
contraídos al perdernos
y en una distensión después
¿es que en ese devenir
se encuentra la sabiduría?

sobrevivamos, entonces
a los lugares comunes
las estafas están a la orden del día
y hombres vestidos de negro
se pasean entre nosotros
en desmedro de la belleza del Sol
 
ensayemos,
toda la poesía no es sino eso
un bello ensayo
una repetición que habitamos
y que hacemos nueva cada vez
 
todo alrededor nuestro
nos recuerda de esto

por todo lo cual
la belleza es como un precipicio
que produce vértigo
en algunas horas de la tarde


XI

Entre tanto
las estrellas miran
observan todo
desde una edad anterior a la carne
 
y con una cierta ingenuidad
una sonrisa nos regalan
recordando la eternidad

y una lágrima cae desde uno de sus lados
por este mundo embellecido por su fin tan próximo
(recuerdo a Enrique Lihn)

todo aquello a pesar de nosotros mismos

ahora me disculpo, debo citar a Nicanor Parra:

"tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
extraigamos de ella el líquido renovador,
cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡aferrémonos a esta piltrafa divina!
jadeantes y tremebundos
chupemos estos labios que nos enloquecen;
la suerte está echada.
aspiremos este perfume enervador y destructor
y vivamos un día más la vida de los elegidos:
de sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos.
y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos.
por todo lo cual
cultivo un piojo en mi corbata
y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles"
 
Por todo lo cual
(recuerdo a Nicanor Parra)
sin visa ni permiso de nadie
más que de mí mismo
y con un pasaporte prestado
entre las laderas de este río efímero
observo el vacío que me observa
 
 

XII

A veces son locuras que hay que hacer
pensar por un segundo que puedo mover el Sol si me deja mirarlo de frente
salir sin destino a encontrar una verdad oculta
declarar mi amor incondicional a dos ojos verdes que miraban
atentos a todo

los riesgos de siempre
las voces repetidas de otros vértigos
una carcajada a puertas cerradas y con justa razón
una ventana que se abre y cambia el rumbo del barco a vela que es nuestra vida
 
es así, puede ser
 
hacerlo es igual a perderse para encontrarse
o igual a una especie de mecanismo para encontrar la sabiduría
un rato en que lo cuadriculado de la ciudad se convirtió en otras formas
y jugar
dejarse ir a las emociones
abrir surcos por donde transite esa agua que es generosa  
al tomar las formas que le son propias
todas las posibles

es que hay una soledad saludable, normal a la vida
que te piensa, que te respira una vez más,
reconocer así el propio cuerpo físico
y el sutil
 
quizás una canción que te salvó la tarde del domingo
o un recuerdo que aparece trayendo un calor de otras épocas,
que fueron hace un par de minutos
o algunas horas
épocas recientes, épocas de otras épocas
no están olvidadas
y son tan necesarias

¿de qué nos alimentamos?

no se si tanto de pan se alimenta el ser humano
más bien de luces que va dejando en el camino
y de otras que aparecen graciosas más adelante

me recuerdo que un pie sigue al otro
que el fin de una historia es el magnífico comienzo de la que sigue
que soy una luciérnaga más
de todos esos caminos
que una melodía desciende y a ratos me cuenta algunos secretos
otra plegaria al viento
que sigo buscando
a esa historia del aire
la que se escribe con lápices de tinta invisible
sobre hojas que nadie ve, porque son iguales a nosotros mismos
 

adelante compañera antorcha
vamos a iluminar un rato la calle
que ya no quedan razones para jugar al ciego
el ciego que lo ve todo  

 

 

XIII

En los campos de mi corazón
antes habitaban
algunas ramas secas
sobre tierra descolorida
 
a veces visitaban los pájaros este campo
y yo seguía añorando la primavera
solo una flor de color rojo
se resistía a desaparecer

te encontré un día, corazón mío
mientras caminaba
perdido
adentro de mi propio campo
 
corazón mío
late  
late corazón mío
 
te quedaste un rato en este campo
lo llenaste todo
de árboles frutales
de variadas flores que nunca había visto
de un aire colorido  
que llenó de vida mis pulmones
y mi sangre

corazón mío
late
late corazón mío

ahora veo los colores
la primavera no está lejos
se hace permanente con solo pensarte
aunque afuera lluevan truenos
relámpagos
nieve blanca  
los colores, ahí están,
habitan en el alma

amiga de batallas
compañera de caminatas
paciente en tu escucha
artista admirable
las palabras brotan
de tu inmensa aura
me salen a borbotones
debo dejarlas existir

solo te veo a ti, corazón mío
entre la muchedumbre
y el ruido de los planetas
mientras estas palabras
se escriben a sí mismas

 
XIV

La puerta abierta
un espejo detrás  
el monociclo estacionado
los viejos libros en las gavetas

un piano minimalista
los gatos
una silla en miniatura

sombreros
cámaras fotográficas
drogas farmacéuticas

nostalgias y memorias
lágrimas y risas
imaginación y locura
silencio y renacer

 
XV

Las bancas de las calles  
son los tronos
que hemos regalado a los náufragos,  
hechos a la medida de su cuerpo magnífico,
lavado con las calles,  
mirando hacia el cielo los ponemos,
de espaldas a la tierra,
de frente a las estrellas  
con el humo del tabaco robado por derecho
 
¿qué es lo que pueden ver ellos?
en el humo dibujando en fondos oscuros e infinitos,  
¿las olas del mar?
ondulantes las telas del pelo humano  
tres veces el humano
¿dónde está?

y el mendigo nos dice:
 
yo soy el punto de escape de toda vuestra sangre
yo me hice solo, solito  
nadie me ayudó
me hice solo y solito
de a poquito me hice
con barrito y maderita  
con barrito y maderita que me encontré
solito me hice con agüita y solcito me hice
yo solito fui poniendo mis partes una a una
yo solito mi mano, yo solito mi carita, yo solito solito mi piernecita
yo solito de barrito y de maderita  
de agüita y de solcito
yo solito me fui haciendo yo solito  
inventé el tiempo para mí y para ustedes yo solito
pan y vino  
yo mi propio padre yo mi propia madre
yo mi soledad también y mis ausencias también  
yo mis amores y yo mis recuerdos
yo mi bailecito solito y bonito tranquilito  
yo solito mi carita también y yo mis dos ojos para poder ver
y mi nariz para poder olfatear como un perrito  
dos orejitas para poder oír
de barrito y maderita
yo solito me las hice  
de barrito y maderita son los pájaros sagrados que me vienen a acompañar
y a contar cosas que siempre han estado y estarán  
vienen con la paz de quien lo sabe todo
sabiendo que no sabe nada  
vienen puros y livianos como pájaros que son
me vienen a acompañar
vienen a estar conmigo  
y me cuentan a verdades puñetazos
la juntura, la fractura, el espacio sin nombre  
la sagrada mentira sagrada
que es la santa verdad sagrada  
y yo lo escucho
porque eso es lo que yo quiero
lo escucho porque es para mí  
para mi solito solito
para nadie más  
porque es destino y decisión
porque destino y decisión son lo mismo
para mí y para nadie más
de mi barrito y de mi solcito
de mi maderita de mi agüita
de eso me hice pájaro sagrado  
solito me hice yo solito
solito me hice yo solito...

 
XVI

Fuimos declarados locos
no por una obligación social
del tipo que nos hace decir lo que hay que decir
y mejor guardarnos lo que no hay que decir
y que sin embargo sería lo perfectamente dicho
lo necesariamente dicho
lo dicho que salvó vidas una vez
lo contado por necesidad vital
como el agua
como cuando las personas se parecen más a ríos que a otra cosa
y se transfiguran en naturaleza más que en otra cosa
en ese tiempo sagrado
inadvertido la mayoría de las veces
en ese tiempo sagrado nos enamoramos de todas las cosas
y las personas dejan de parecer correctas
y se hacen mayores
se hacen magnitud espacial en ese momento
 
Recomiendo pensar en la verdad
¿pero qué verdad?
la verdad para obligar, la verdad
la verdad para guiar, la verdad
la verdad para transfigurar, la verdad
la verdad en la que nos pusimos de acuerdo
para distinguir al dentro y fuera del juego, la verdad
 
la verdad es que la verdad no nos alcanzó de verdad
y empezamos a buscar en las sagradas mentiras sagradas
para ver si encontrábamos algo más verdadero
 
en el espacio inútil y menospreciado
de la mentira sagrada

y poco a poco fuimos alzando los brazos
y nos encontramos con todo
y empezamos un vuelo nocturno
que se impulsaba con la mentira como combustible
y se declaraba primero y último
inédito y lejano
y sin embargo de una elegancia absoluta

visitamos a los grandes olvidados
a los grandes portadores de las mentiras subterráneas
que viven en las cavernas en lo alto de las montañas
donde se pueden ver
a lo lejos
algunas luces pequeñas
que se confunden con el paisaje
y esos, los fuegos cuidados
 
también viajamos bajo la tierra
bajo la tierra y bajo el agua
y así nos fuimos haciendo de maneras placenteras y ocultas
a momentos nos distrajimos
observando los juegos de luz y de sombra en el cielo
y los juegos también del viento y del sol
de la paz y el silencio y la destrucción estruendosa
casi imposible de no atender
como se atiende a un niño con hambre
así fue como nos tomó a todos y nos devolvió de vuelta
como la muerte solamente puede devolvernos
como la muerte solamente puede
gigante
convertirnos en niño hambriento
pidiendo madre y padre
como río acercándose al verano
cuando en las montañas los hielos empiezan a derretir
y la nieve se hace escarcha y nos trae de vuelta
solamente como la muerte invernal puede hacerlo

y de tanto volar
nos empezamos a parecer más a los sonidos que a los silencios
nos hicimos más presencia que recuerdo
y nos pasamos de un mundo a otro
sin visa ni permiso de nadie más que de nosotros mismos
que nos observábamos con ternura maternal
 
todo esto lo pudo la mentira sagrada
la verdad verdad
todo esto lo puede la verdad
 
por todo lo cual
creo que ella está oculta
y que se asoma a veces
con la fragilidad de las velas de la medianoche

 
XVII

Las palabras son como ríos que no paran de fluir  
y los poemas están ahí ocultos
explotando como el mar en las rocas  
haciendo resonar sus músicas
carentes de toda ambición  

¿puedo verte, Sol ascendente?
¿estamos ciegos, quizás?
 
Y de un momento a otro
los bailes cesan
la cresta de la ola comienza a descender
y la espuma blanca hace su sonido efervescente  
ya comienza a replegarse la locura
los amantes se despiden  
la ilusión del amor comienza a ceder frente al amanecer
los teléfonos celulares  
y la informática desenfrenada
 
volvemos a casa
hacemos el amor desesperadamente con la luz de una vela
jugamos a ser magníficos
soñamos con el amor  
reinventamos el futuro, los besos y los recuerdos
 
y así nos convertimos en los otros
hacemos del mundo un mejor lugar
todo lo cual sucede
como si estuviéramos fuera del tiempo

ahora sí  
(me digo a mí mismo)
ahora que existe la palabra de este escrito  
puedo decir que amamos de verdad
a la palabra, a la tristeza y a la ensoñación

 
XVIII

La soledad informática nos enferma
no es la industria farmacéutica
dadora de enfermedades, a buen costo
todo aquello
diría yo
para apalear la locura del silencio
 
es la imagen de un turbulento devenir
de una tormenta, de nuevo, silenciosa
una nada instalada en medio de todo
de todos nosotros
como una obviedad parecida al viento en los árboles

¿cómo se escapa de tan tremenda presencia  
que todo lo toma?
 
momentos flagrantes de humildad
en la calle
en cada persona que se aploma en su labor
una vez más, en silencio

silencio de silencios  
el que nos toma
cuando nos sentimos un poco más allá  
en la creación de algo nuevo
en un gesto de amistad

 
todo eso es un suspiro de tiempo  
un momento de locura contenida
el temor infligido en nosotros es como un sueño  
al que nos aletargamos cada vez menos
 
busquemos en lo que busca
soñemos en lo que sueña
veamos en lo que ve
acerquémonos a nosotros mismos
a nuestro sonido
en silencio
una vez más

la calle a la calle,  
donde pasa todo, donde todo pasa
 
la calle bien amada
nos muestra tanto
le debemos todo nuestro canto
gestos y salidas de madre  
la maravillosa sensación del silencio
entre medio del ruido estruendoso de los planetas

​

silencios repetidos, silencios nuevos
silencio de silencios
el sonido primordial del universo
¿será el amor y su portento?

 

Postfacio

Así
les he querido entregar
como un loco pierrot
tan solo palabras
que nacieron de lo inefable

ofrendarles nada más
una canción de guitarra vieja
en una calle de cualquier ciudad

convertir palabras en puertas
o ventanas
según prefieran

para ser un espejo
de su inconmensurable virtud

los humanos somos como los árboles
hacemos del oxígeno
belleza inmaterial
para respirar nuevamente

hombres y mujeres de madera
que las estaciones les sigan trayendo
nuevos colores
a sus hojas y sus cuerpos

escriban en el espacio
la realidad es dibujada por el ser humano
su mecanismo es la imaginación
inagotable en su esencia

“no hay tiempo que perder
en este mundo embellecido por su fin tan próximo”
(recuerdo a Enrique Lihn)

porque el mundo

no es sino un reflejo de nosotros mismos
seres efímeros
ahora, en el presente, a cada instante
un bello ensayo que se hace nuevo cada día

y así,
cada estación les traerá
cada nueva vez
en un dos por tres
alguno de los trenes imaginarios…